Entre las hojas.

Arde París en la tele.
Las alegres luces navideñas
engalanan barricadas crepitantes
cómo un corazón francés,
que no me quemará.

Volví a caer sobre el pétreo suelo,
esta vez temprano.
Antes que un tímido sol
mostrase tenue su primogénita luz,
extendí brusca mi breve cuerpo
sobre el gélido y cruel pavimento.

Mientras disfrutaba feliz (ignorante yo)
del aroma del pan horneándose
que salía del bar,
de la charla de los compañeros,
que saboreaban el último sorbo
de café humeante antes de fichar
y antes (ignorantes ellos)
de recoger del mugriento suelo,
el inmóvil y malherido cuerpo de la Sol.

Descuidé los pies y volví a caer
Y fue ese el segundo en el que,
entre los pedazos de mis huesos,
se esfumaron París, Barna,
el CasaPoteo, Häendel, Haydn, Prokofiev,
Kachaturian, Pachelbel y Ataúlfo Argenta.
Santa Cecilia no me vio
y volví a caer, un otoño más...
entre las hojas.

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