alzara el vuelo mientras sonaba "All You Need is Love",
me contestaron con el himno de la muerte.
Esa música asquerosa, que rezuma olor a coll podrida, fétida.
En mi barrio, un barrio de inmigración y trabajo.
Un barrio de pájaros y vida.
De viejos y niños, de negros y blancos....
Un barrio de pájaros y vida.
De viejos y niños, de negros y blancos....
Qué los cayetanos bramen, me place y lo entiendo.
No pueden soportar que unos rojos ilustrados les digan lo que tienen que hacer.
No pueden soportar que unos rojos ilustrados les digan lo que tienen que hacer.
¿Pero en mi barrio...?, ¿en mi barrio...?
Hay pus en la herida de España
y nuestras heroínas de batas blancas,
esta no la pueden curar.
y nuestras heroínas de batas blancas,
esta no la pueden curar.
No se van a quedar en las cacerolas,
su odio y su hiel no conoce límites, ni con decenas de miles de vidas rotas.
su odio y su hiel no conoce límites, ni con decenas de miles de vidas rotas.
Su luto, por el que tanto han clamado,
ha sido la "fiesta de los pollos" y la "cruz gamada"
ha sido la "fiesta de los pollos" y la "cruz gamada"
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