Mañana.

 

LOS NIÑOS DEBEN MORIR.

 

Mar.

 

Dos rosas.

Reposan juntas, 

las tempranas rosas rojas, 

como su sangre brava. 

Velan mi sueño inquieto, 

en el escueto espacio 

de un modesto cuarto. 

Una, 

seca ya pero muy viva, 

alimentada por las miradas dulces 

que cada tanto le ofrezco. 

Otra fresca, 

recién cortada, aún sangra. 

Ambas segadas cruelmente

de una tierra fértil y amorosa. 

Una me arropa en invierno, 

con pinceladas locas, 

otra me saluda el día

con el puño en alto 

junto al poeta del pueblo 

que iluminó la noche. 

Ambas lucen felices en el mural de mis amores. 

Dormirán en mi cuarto hasta la ausencia.

                                                 

                                                   Sol

                                               Octubre 2022 

¡Amnistía, libertad!

Hoy, que Juan Diego nos ha dejado para siempre, me vienen a la memoria aquellos días en los que coincidí con él, aunque él nunca lo supiera. 

Delgado, pantalón negro pitillo, chupa de cuero con el cuello subido, un cigarrillo en la mano y una potente voz que nos animaba al salto*:

 -Compañeroooos (por aquel entonces no se estilaba el lenguaje inclusivo), a las 12 en San Bernardo, gritaba en las calles aledañas a La Gran Vía. 

- ¡Guerrilleros** suben por Leganitos!, avisaba. 

A mis 16 años, su imponente presencia me azoraba y a la vez hacía de mí, la muchacha más valiente del mundo. 

Al mismísimo infierno hubiese ido tras él, a la sima negra de la DGS*** aunque me temblaran las piernas. 

A pesar del tiempo pasado, le recuerdo nítidamente, apuesto y revolucionario, el no va más. 

Siempre le seguí como actor. 

Desde el Estudio1 hasta su Ricardo III en el Teatro Español, incluso el Don Lorenzo de Los Hombres de Paco y por supuesto el cabronazo Señorito Iván de Los Santos Inocentes. 

Al revolucionario, al actor, al hombre... 

A Juan Diego 

*fugaces manifestaciones de un extremo a otro de Madrid para despistar a los grises. 

**de Cristo Rey, paramilitares de extrema derecha que salían a golpear y/o matar rojos impunemente. 

***Dirección General de Seguridad (detenciones y torturas en la Puerta del Sol).

 

Nuestro Dani.

Qué el mundo sepa de mi pena negra al verte ir.

Qué sepa el mundo lo que es un hombre bueno, un corazón enorme.

Qué el mundo sepa, que ha tenido que echarte,

sin despedidas ni aviso previo, para borrar la bondadosa sonrisa

que siempre dibujó tu rostro.

Temprano,

a la hora en que la noche empieza a rendirse, tu lucha no bastó.

Qué se inunde el mundo con las amargas lágrimas del llanto,

que se derrama impotente viendo cómo se te escapa la vida

y con ella un buen pedazo, otro más, de la nuestra.

Qué el mundo sepa de un dolor terrible.

Qué el mundo sepa que entre nosotros quedas hasta que

el último eco de nuestras viejas voces, se pierda en la lejana estrella

que siempre brilla.

Pero tranquilo Dani,

bien sabes tú

quién te espera

en el cielo rojo de los honorables...

                         

                                        

                                                                                                                                                                     Sol

                                                                                                                                               Madrid 17 de marzo del 2022

      

En principio...

 

Querida Irene:

Despido tu libro entre las mismas lágrimas, quizás más amargas aun, que las que se escaparon de mis ojos en aquella cena ficticia, en la que Clara y Victoria viajaron, dolorosamente, del reproche a la sororidad. 

Me quedo con una sensación entre vacío y rabia, siento esta rabia impotente muy a menudo en estos tiempos. 

¡Qué crueldad tan desmesurada derrocha el mundo, demostrando la zopenquez que nos rodea! 

El olvido, la más brutal. 

La invisibilidad, la más frecuente entre las mujeres. 

Se acerca del 8M y como cada año, y ya son casi 40, gritaré y saltaré (si la artrosis me lo permite) los mismos eslóganes, las mismas reivindicaciones históricas que Clara demandó. 

Porque sí, "en principio" podemos votar, 

"en principio" podemos estudiar, "en principio" podemos elegir, 

pero al final, el patriarcado sigue 

sin dejarnos ser. 

Un fuerte abrazo. 

Sol. 

Escrito al sol, 

frente al LYCEUM CLUB FEMENINO de Madrid, un día de marzo del año 22.

San José.

 

Tierra del Fuego.

...termino las últimas páginas de 

"Tierra del Fuego" de Pascal Engman.
Hoy está brava la mar 

y ruge contra las rocas mágicas del Cabo, 
contando historias de piratas y sirenas.

Sobre mi viejo pareo formentereño, 
me acaricia la piel un ligero levante 
que refresca el implacable sol almeriense 

de finales de agosto 
y me deja consumar 

el trepidante final de la aventura patagónica 
de Vanessa Frank, 
mientras imagino a lo lejos 

tu amorosa silueta avanzando 

hasta mí.

Sol

              
                         San José a 29 Agosto de 2021

                            

                                                                       Mónsul.

 

Ya se fueron los vencejos,

Qué corto se hace el tiempo
en el que el escandaloso chillido de los vencejos
me despiertan recodando la feliz primavera.

Esta mañana les eché de menos, como a ti.
Te soñé y me acogiste sin saberlo, en tu regazo fresco
cuando la soledad cruel se apoderó de mi sueño.

Abre los ojos niña!,
los vencejos se fueron y tú estás sola.
El tórrido verano se ceba en las ausencias de los cielos.

Flautas Confinadas.

Cómo todos los músicos, 
            las Flautas de La Orquesta de la Red (Estela, Cristina y Sol),
            grabamos algunas piezas desde casa 
            durante el confinamiento de la primavera del 2020. 
            Nos sirvió como bálsamo divino 
            frente al dolor y la adversidad de aquellos días, 
            además de permitirnos seguir juntas 
            e incluso conocernos mucho mejor
            ...en la cercana distancia. 

GIGA DE PACHELBEL

Con la muy especial colaboración de Ana al teclado.

DANZA ESPAÑOLA Nº2 ORIENTAL (GRANADOS).

PAVANA DE FAURÉ

EL MOLDAVA DE SMETANA

SONATA PARA 3 FLAUTAS Y BAJO CONTINUO DE FINGER

Esta vez con la participación de Ana al teclado y Juan Carlos al violonchelo.

            Largo de la Sonata D- Dur de Johann Joachim Quantz.

        Allegro del Concierto nº 10 de Joseph Bodín Boismortier para 5 flautas.

Beatriz e Irene a los violines.

ADAGIO DEL CONCIERTO Nº10 DE BOISMORTIER

La paloma.🕊

Ayer, después de que la preciosa paloma de mi ventana,
alzara el vuelo mientras sonaba "All You Need is Love",
me contestaron con el himno de la muerte.
Esa música asquerosa, que rezuma olor a coll podrida, fétida.

En mi barrio, un barrio de inmigración y trabajo.
Un barrio de pájaros y vida.
De viejos y niños, de negros y blancos....

Qué los cayetanos bramen, me place y lo entiendo.
No pueden soportar que unos rojos ilustrados les digan lo que tienen que hacer.

¿Pero en mi barrio...?, ¿en mi barrio...?

Hay pus en la herida de España
y nuestras heroínas de batas blancas,
esta no la pueden curar.

No se van a quedar en las cacerolas,
su odio y su hiel no conoce límites, ni con decenas de miles de vidas rotas.

Su luto, por el que tanto han clamado,
ha sido la "fiesta de los pollos" y la "cruz gamada"

Desayuno con diamantes...amargos.

Cómo cada día, despierto incrédula.
Abro los ojos a una mañana
limpia y silenciosa cómo nunca,
aunque sea domingo,
aunque sea primavera.

Voy a la ventana de mi chopo ausente 
imaginando un verde intenso
en sus debutantes brotes
y espero el café.

Busco en la radio
el dato de la esperanza,
minúscula brizna que no consuela
ante la sangría de muertos solos,
más que nunca.

Busco la caricia virtual
de mis queridos desconocidos,
pero como cada día
encuentro lágrimas,
las lágrimas impotentes de la pena honda
que cada mañana desayuno,
cuando su rodar, mejilla abajo,
culmina en mi café amargo.

Caminaré el día, otro día,
cómo un zombie,
sin amor, esperando la muerte.

             

Un día malo, malo.

Ayer fue un día malo, muy malo,
sólo salvado por el rato
en el que en mi cabeza
giraron mil cristales de colores,
trencadís, piedras retorcidas,
la divina mística del genio Gaudí...
y aquel breve beso casi robado.

El Amor en Tiemos del Cólera.

El olor a imprenta me fascina,
quizás porque desde niña me acompaña.
Mi padre olía a imprenta,
yo huelo a imprenta.
Alrededor de esa mezcla de papel y tinta
gira mi universo.
Cómo desde hace algún tiempo
perteneces a él,
olí este libro y me habló de ti.
Miré sus dibujos coloridos y
volé al remanso de tu compañía.
Páginas troqueladas
sobre la selva verde y el gran río del amor
en un relato mágico
con olor a almendras amargas.
Espero que paladees esta historia
y disfrutes de su olor...
a imprenta.

                                            Mayo 2019

Notre Dame.

Mi desgracia ocupa ya
proporciones catastróficas.
El despropósito de un deseo.
La mala fortuna.

Hay dolor
hay más dolor
no hay viaje
no hay consuelo.

Pierdes la pasta
pierdes la amiga
pierdes París.
Se pierde eternamente
en un momento,
la criatura más bella 
que el barroco concebió.

De haber tenido joroba,
hubiese trepado libre
por las maromas de tus campanas
y sólo hubiese tenido oídos
para tu música y
colores para tus vidrieras.

El mundo pierde
irremediablemente otro tesoro
y sólo lloro por mí.

Modo menor.

Cuando el otoño
regala sus últimos tesoros
y derrama generoso
una insólita mañana cálida y luminosa,
ella es la mujer más triste del mundo.

Rhodes acaricia Bach en Re menor
entre las Columnas del Círculo
de su juventud remota y ella
es la mujer más triste del mundo.

...se pregunta qué hace ahí,
paralizada por el miedo,
llorando una tragedia inexistente,
llorando un vacío,
que con sus propias manos escarbó,
llorando, en el rincón
de su soledad construida...
tu ausencia eterna.

Entre las hojas.

Arde París en la tele.
Las alegres luces navideñas
engalanan barricadas crepitantes
cómo un corazón francés,
que no me quemará.

Volví a caer sobre el pétreo suelo,
esta vez temprano.
Antes que un tímido sol
mostrase tenue su primogénita luz,
extendí brusca mi breve cuerpo
sobre el gélido y cruel pavimento.

Mientras disfrutaba feliz (ignorante yo)
del aroma del pan horneándose
que salía del bar,
de la charla de los compañeros,
que saboreaban el último sorbo
de café humeante antes de fichar
y antes (ignorantes ellos)
de recoger del mugriento suelo,
el inmóvil y malherido cuerpo de la Sol.

Descuidé los pies y volví a caer
Y fue ese el segundo en el que,
entre los pedazos de mis huesos,
se esfumaron París, Barna,
el CasaPoteo, Häendel, Haydn, Prokofiev,
Kachaturian, Pachelbel y Ataúlfo Argenta.
Santa Cecilia no me vio
y volví a caer, un otoño más...
entre las hojas.

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Camichuela.

El cumpleaños más deseado
de los últimos 40 años llegó.
Con las ilusiones intactas, 
las ganas enteras, ileso el duende,
nos iremos a Cádiz las 3 de siempre
a sentir la vida juntas,
como casi siempre. 
❤ 

Montse...👐

Shostakovich, un chelo,
el sublime piano de Melnikov
que me eleva al llanto,
ese ligero traqueteo del tren,
los olivares pasando despacio a 147 km/h y
yo recordando tu risa, tus leves abrazos y
esa dulce voceciilla
echándome de menos
cuando aún no me he ido.

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